bagare au Terminus...

11.12.2005

    C'était, hier soir, ou plus exactement très tôt dans la matinée. Après être sorti de la salle de congrès à 23h30, suite au retard pris lors des remerciements et des adieux des differents camarades. Stéphane, Ludo et moi-même n'avions plus le courage de rester deux heures de plus pour dîner dans le XXème.
    Nous avons préféré prendre le métro et rentrer dans le secteur de l'hotel, Palace 1 étoile avec vue sur le périph' et chiottes dans le couloir, le tout non loin de la porte de St Ouen... Pas vraiment connue comme étant un haut lieu de la bourgeoisie Parisienne... Bref, il est 0h45 lorsque, sortant de la bouche de métro, nous entrons dans un de ces bars sordides, le Terminus, tout droit sorti d'une des aventures de Gérad Lambert - héros des banlieusards -. S'engage alors une discussion sur la violence en Argentine, la crise et les différentes révoltes réprimées dans le sang, on parle de flingues de voitures blindées, de braquages, des trucs de beaufs quoi, le tout autour d'une tournée de Picon Bière. L'ambiance du bar... Glauque, froide, tous les clients sont apparemment des habitués, tournant encore au rouge à une heure du mat', la musique? une vieille compile de disco, les rares filles? apparemment pas là pour le plaisir, plutôt pour leur métier, et quel métier. On ne peut pas dire que c'est l'ambiance des grands, jours, -3° dehors, un samedi soir sans rien de neuf.
    Alors qu'une soucoupe de cacahuètes salées vient d'arriver sur notre table, on entend des voix qui s'échauffent, quelque bruit sourds, puis des insultes, de chaises qui tombent, des tables... Deux hommes commencent à se battre, un pauvre grabataire, se fait subtiliser sa béquille, arme de fortune, malgré la petite taille de l'endroit, ça court, ça se déplace rapidement, une tasse vole en éclats, des morceaux contendants nous parviennent du fond du rad'. On entend désormais, des "j'appelle les flics", "va chercher Michel toi...", pauvre Michel, tranquillement en train de dormir se retrouve en chaussettes et peignoir en train de jouer le rôle de médiateur... Entre temps un homme à pris la fuite, les portes du bar ont été fermées à une vitesse témoignant vraisemblablement de la fréquence des rixes, un autre homme est revenu, le visage en sang, demandant le droit de se laver, des clients partent, nous on termine nos bières. À nouveau, la colère en emporte certains. On nous annonce que le bar va devoir fermer, on se lève, règle l'addition, et quittons ce lieu de misère par un froid glacial, avec le périphérique nord comme fond sonore... "T'aurais pas du, Gérard Lambert aller ce soir là, à Rungis, t'aurais du rester chez ta mère, comme un bon fils... tintintin